Mis crónicas perdidas

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Los últimos rayos de sol del verano inglés le dan una interesante claridad a este recuerdo del llamado "Wobbly Bridge", (puente tembloroso) un puente peatonal sobre el Támesis, que conecta la zona bancaria con la ciudad. Otra vez el paisaje colorido de inmigrantes llama mi atención: Desde el negro de las burkas talibanes que esconden mujeres anónimas a las que no les importa el calor de 30 grados; hasta el verde fosforescente pintado en el cabello de un polaco que conserva la tradición punk de los 80´s y que compra ropa en una de las tiendas del mercado de Camden Town. Sin embargo, mientras la Londres de Sherlock Holmes se vuelve más polícroma, los arios flemáticos exigen a su gobierno más restricciones para la inmigración ilegal.

Una noticia en el Independent me pone triste y furiosa: La policía estaba investigando un terrible caso de tráfico de menores africanos a partir del hallazgo del torax de un niño de 12 años, que había llegado a Londres como ilegal. El cadáver había sido encontrado en el río Támesis, en las mismas aguas transparentes que yo acababa de ver y a las que había atribuido un encanto especial. Me pareció increíble además, que los redactores del Independent recordaran lo fácil que podía ser que los menores africanos ingresaran a Inglaterra. Unas semanas antes Scottland Yard había jurado que un grupo de inmigrantes musulmanes preparaba un plan para derribar aviones que se dirigieran a los Estados Unidos. Con todo esto, ser de un color diferente se está convirtiendo en un problema, salvo para quienes comienzan a encontrar utilidad a la mano de obra barata. No estamos en los Estados Unidos y el control del empleo ilegal es mucho más férreo. Sin embargo, basta ser de la Commonwealth o de la Unión Europea para poder entrar a Inglaterra sin visa y gozar de los beneficios de un gobierno que, por ejemplo, da el apoyo social soñado a la madre soltera menesterosa que jamás comió tres veces al día en su país de origen.

Londres parece entonces una pecera con miles de especies nadando a velocidades distintas. Bucear parece maravilloso, pero tras una semana de museos y recorridos, la cosa se reduce a la materia prima de mis recuerdos. Algo en mi alma dice que mi ánimo cambiaría si decido algún día convertirme en un pez más. El sólo pensarlo me da escalofríos.